Poesías Negras Aguas del Azur Poesías Muertas La Sinfonía de los Perdedores
Electroshoks
Bisturí *Vagabundo
de la Oscuridad
Mutilaciones Espirituales La armonía del Infierno
* Respetando toda la sintaxis y gramática que me han mandado.
"Darla"
darlamain@hotmail.com
Visita su pagina....www.freewebs.com/darlamain
Nace un 5 de Junio de 1987 en San Miguel Allende, Guanajuato ,México, sus principales influencias literarias son: Nietzsche, Bukowski, Mario Cruz, Dostoievski, Revueltas.
Escribo porqué la sangre arde cuando la punta de mi pluma roza la textura del papel , y escribo para: El que no es uno mas en el vaivén.
Pertenece al foro cultural Turamba donde se desarrolla de manera sobresaliente.
“LIFE AFTER LIFE”
Alguien muere y aparenta que todo terminó
Pero algo nuevo nace,
en el olvido todo comienza
aunque aquí, todo se derrumba.
Los valientes lloran,
los cobardes se burlan;
se preguntan por la verdad de algo
que no se atreven ni a pronunciar.
Los túneles son obscuros
sin embargo los abismos lo son aún más,
las tinieblas se alumbran por un rayo
mientras la vida se opaca por la realidad.
Por mis venas hierbe la sangre podrida
de tu eternidad.
En mis manos se secan los pétalos malolientes
de tu sinceridad.
La vida arrebata a cada uno
la posibilidad de sólo respirar.
Vampiros, hechiceros, hombres lobo
se desangran con sabor a miel
en la cima del olvido, en la montaña del jamás.
En un viaje sin regreso
dentro de un reloj sin segundero
La lógica es absurda.
Agonizas.
¡Ya no serás nada
más que cenizas!.
No hay vuelta atrás;
para tí ni una sola oportunidad.
Estas solo en medio del mar de la vanidad.
Estas prácticamente muerto
Y pides un juguete ...
Para jugar.
“VACÍO EXISTENCIAL”
Hoy necesito un ángel
Entre cantos tristes,
Una noche fría,
Escarchas que no caen,
Humanos que no me ven
Y una soledad del alma.
Mi mano diestra sangra
Y del alma se me vienen gritos.
Mis ojos sonrojados,
Como inundados en vino tinto,
Te piden la mano a gritos.
Una triste navidad
Un suspiro sin dueño
Un retrato que no quiero
Y mi vida, que no sé si camina, vive o vuela.
Ya nada tiene sentido.
¡Cómo anhelo el aire puro!
Y sin embargo permanezco estática
Y suenan las campanas,
Pero no me arrodillaré.
Necesito un ángel.
Un ángel vestido de andrajos
Y con más de dos manos
Que no quiera mi felicidad
Y que no me diga que nada sale mal.
Te quiero a tí
Que tan perfecto pareces,
Ven y pisa mi ensueño
Házlo polvo y llévatelo entre lo tuyo.
Cuántas veces he leído Te Amo,
Incontables días he sonreído
Y cada día de mi vida he pretendido
Que lo que hago no se pierde en el abismo
Que mi voz es eterna
Que lo que quiero, me llena;
Que lo que me quiere,
Es más que un triste purgatorio.
No siento,
No veo y te puedo imaginar.
Y quisiera arrancarme el aliento
Tirar esta pluma
Correr sin rumbo fijo y beber tu sangre
Para que jamás dejes de ser mío
Cuánto no anhelo que tu cuerpo no camine
Sólo así serás completamente mío,
Sólo así podré ser dueña de todo tu cariño
Y ya sólo yace mi felicidad...
Y sólo miro la oscuridad...
Y sólo siento ... mi soledad
“FUSIÓN”
¿Quién eres?
¿Es acaso tu oscuridad
la luz de mi Deidad?
¿Son vidas verdaderas tus estrellas?
El mar se funde
Y se pierde la línea
Da fruto la luna
Da vida la muerte
Te desprendes de los suelos
¿Hay acaso un suelo?
¿Habrá algo que atravesar?
Soy yo la media vuelta en el ahogar
Se eleva tu penumbra
Y mi mirada cae;
No veo, sólo observo
Más ... ¿Qué observo?
Es el miedo de los conscientes
La alegría de mis serpientes
“ASQUEROSA HUMANIDAD”
Desdichados cuerpos efímeros
Me rodean inertes
Tan sólo puedo agachar la mirada
Quizá vomitar en su espalda
Danzan estupefactos
Al ritmo desalineado
De una vida, una muerte
¡Son tan humanos!
Me enferma respirarlos
¡Si tan sólo pudiese destazarlos!
Se arrodillan al pecado,
Me dan asco.
Sombras huérfanas de humildad,
Perdidas, rondan orbitando,
Implorando fertilidad
¡Pobres piedras flotando!
Piel podrida por ropa,
Moscas en su boca;
Tan alineados a la mentira,
Aquélla su mejor amiga.
Y concluyo en la locura
Sin duda la mejor cura
Para esta asquerosa humanidad
- ¡Tontos! ¡No creen en la eternidad!
“ECLIPSE DE LUNA”
Me siento tan sola sin ti
Tan alejada de la vida,
Vislumbrándome opaca y distraída.
Una noche más
Entre nubes y estrellas
Hambrienta de caricias tersas.
Despacio me fundo en tu sombra,
Crudo mundo de mortales
¿Son humanos o animales?
Y tú a lo lejos,
Del otro lado del sendero
Y quién sabe qué en tus pensamientos.
Menguo en mi tristeza,
Ya no hay más noche de Luna llena
Sólo mujer de amor enferma.
Me invade el reflejo de infinidad
De estupefactas palabras
Que sólo destruyen mi tranquilidad.
Y siento el sucio fuego del ser
Ingrávido en pasión
Que no me hace estremecer.
Si sintiese el tibio roce de tu piel
Sería aun más resplandeciente
Que la dulce miel.
Más sigo aislada
Entre cuatro paredes apresada
Intentando congelarte en un ocaso sin magia
Me arrullo infestada
Entre cientos y miles
De ilusiones y delfines
Soy tan débil y frágil,
Sólo un circulo lechoso
Nadando en un universo hostil ...
Eclipsando, sin siquiera sonreir.
Federico Ariel Alvarado
lasestatuasdeljardin@hotmail.com
Visita su pagina: ar.geocities.com/federicolasestatuas
Nace un 23 de agosto de 1983 en Argentina, sus principales influencias literarias son Baudelaire, Poe, Hugo, Lamartine, todos los románticos y los surrealistas también...sin olvidar a los simbolistas, Verlaine, Rimbaud...Poetas de primera talla.asi como A Cadmus. Gustos musicales Lacrimosa, Moonspell, Theatre of Tragedy, Afterforever, Cristhian Death, Siouxsie and the Banshees, Bauhaus, y la buena música oscura. Actualmente cursa el último año del secundario para seguir en la carrera de Filosofía y Letras.
Obra : Poesías: Las Despedidas, Teatro:
Autodefinicion : Poeta de expresión oscura, cuerpo de venas de tinta
negra, labios que nombran la oscuridad y la voz que murmura el viento en el
páramo, ambicion principal: Crear la estatua más
bella, la más perfecta.
Nunca
Cual un escudo aurífero, las aves cantaban
En son de felicía., nunca cual aquel día
En que mis tristes ojos gran pesar fulguraban,
He sentido Afrodita, en cálido abrazo,
Mi espíritu paliar.
En un bello jardín- que pareciera jardín
De lontana princesa, de remota sultana-,
Circuida de un rosal que esplendía su carmín,
Bajo sombra de fresno, junto a una fontana
Que cantaba, la vi, ataviada en mármol:
Extática vestal.
Estatua tan hermosa- fuera imagen de diosa,
Y desde el sacro altar
Tristemente miraba la fontana espumosa,
Silente imagen mustia...La caricia febea
Tornaba sus ebúrneos brazos más albos,
Cuando el follaje del fresno
Lampos daba en pasar.
Me acerqué hasta la estatua- tan sigilosamente,
Que el crujir de las hojas mi sosiego turbaba-,
Y, estando próximo a ella, la miré fijamente,
Con devoción sagrada...Y en mis labios callaba
El azoro que en mi espíritu arrobado
Cantaba en eróticos versos
De extasíaco amar...
Besé, entonces, sus labios- labios fríos y acromos-,
Y al sentir su tristeza le dije:_ Hermosa mía,
Aviesa es esta vida, mas tú y yo símiles somos,
Pues cerramos los ojos a toda felonía.
Tú los ojos de tu espíritu, cegados
De tu vista los sentidos,
Cierras a la verdad
Que sólo es falsedad...Y en mis ojos terrenos,
Hermosa mía, el mundo es bello cuando los cierro.
Ella entonces me habló- delirio mío no ha sido;
Mi espíritu escuchó la voz de la nívea fémina-,
Y esto me dijo:_ Tú, que mi pena has comprendido
Por semejarte a mí, que no soy creación insémina...
Yo, con espíritu en llanto anegado,
Un llanto que es infinito...
No ansío tu pesar
Unido a mi plañir...Fue tu enamorado beso,
Amante imposible, la dicha de un momento.
De nuevo la besé- quise morir allí mismo,
Morir a sus pies tendido...
Y sentí que sus brazos me abrazaban
Y sus labios me besaban...
Y el calor de su cuerpo- ya no era un cuerpo frío-
Era una vital caricia en el mío...
Sus brazos me abandonaban
Cuando mis nervios vibraban...
Y de pronto caí- fuera caída al abismo
De saberme ya perdido
Sin el fraterno abrazo de sus brazos...
Caí en el grana lecho de las rosas,
Y al sentir sus espinas lacerosas
No grité de dolor...Y en silencio contemplé
La sangre que en los pies de la estatua derramaba...
Sangre que le ofrendaba,
Sangre de una pasión que a ambos nos amalgamaba
En un mismo sufrimiento...
Sangre en la que agonicé
Hasta comprender que nada importaba
Sino morir por la estatua que amaba...
Sangre de un padecimiento
Que me unía, en incesante agonía,
A mi amada inmóvil...Eternamente mía.
POETA
ABSORTO EN
Una visión del mundo destruido,
Una visión de todo cuanto ha fenecido...
Un mundo que se cae desde los bordes,
Un mundo devastado en tanto los acordes
De tu Lira suenan,
Poeta.
Contemplando la corrosiva imagen,
Contemplando en silencio, tú esperas que bajen
Del cielo los ángeles de la salvación.
Pero es inminente la destrucción.
Una visión de todo lo que ha sido,
Una visión de todo cuanto se ha extinguido...
Un mundo cayendo hacia la sima del mal,
Un mundo ahogándose en sangre ancestral
Que bulle en tus venas,
Poeta.
Contemplando el decadente presagio,
Contemplando en silencio, mientras en adagio
Vital, tu Lira canta su canción.
Pero es inevitable la conclusión.
LLORANDO ANTE LA ESTATUA
Ella deja que el tiempo pase, que el tiempo pase...
Recordando al que yace en eterno reposo...
Ante la estatuas, no hay nada que contemplase
Sino el jocundo rostro de su esposo.
Ella sonríe...Pero es una sonrisa triste.
Y la estatua sonríe- pues a veces lo hacen...
Y a la joven dice:_Tú en verdad lo quisiste,
Pero si descubrieses la verdad,
Tus ojos, por aquel, ya no llorasen...
Llorando ante la estatua
Que custodia el sueño del yaciente...
Una joven lloraba,
Y la estatua le hablaba:
_La mujer que él amó, está ausente...
No eres tú, no eres tú...
Ella deja que el tiempo pase, que el tiempo pase...
Recuerda lo feliz que en su compañía fue...
Ante la estatua, su corazón se desgarrase
Si supiera que, si supiera que...
Pero la estatua calla,
Y contempla a la joven con su pétrea mirada,
En silencio, en silencio...
Llorando ante la estatua
Que custodia el sueño del yaciente...
Una joven lloraba,
Y la estatua le hablaba:
_La mujer que él amó, está ausente...
No eres tú, no eres tú...
Ante la estatua, no hay nada que contemplase
Sino el risueño rostro de su esposo...
La estatua mira el goce febril de los amantes...
La joven llora dentro de sus ojos...
Llorando ante la estatua,
Que esto confesaba:
_Si supiera que es vana la tristeza que siente...
Si supiera que su...
La mujer que él amó está ausente...
No eres tú, no eres tú...
Francisco Jalomo Aguirre
Pagina : www.geocities.com/francoismarin/francoismarin.html
Nacio en Guadalajara, Jalisco, Mexico.
Desde su corta edad , escribe poemas, por medio de los cuales dice todo aquello
que gira en su entorno, su alma escapa con sus letras. Para complementar su
educación dentro de las artes, tomo cursos de música, adiestrándose en el
manejo de el Violín, cuyos estudios dejo inconclusos por problemas económicos,
su sueño es publicar algún día, pero en tanto debe esperar el momento preciso.
“STACCATO”*
Una gota de sangre al que se queda,
otra gota de sangre a quien se marcha.
Una vena que aflora
cual granada que exhibe sus colores.
Un torrente rojo que se expande
por doquiera que pueda dispersarse.
Y ante el sudor inerte
de otros cuerpos,
transformaste en fragancia
y aroma nuestras almas.
“A TEMPO”*
Y era difícil ver de frente al muerto,
de frente a la verdad que aflora el cuerpo,
cual místico destino que precede
al ser que mira y al mismo que ya ha muerto.
Mirar las sombras que de su piel se borran
decrepito y senil ya descompuesto,
la carne que padece al desconcierto
que da un paso más y va corriendo.
Cual mustia la verdad de que ya he muerto,
morir mil veces, sin que se habite luego,
y al mundo antiguo, al que me vuelvo en tiempo
ya le hallan mutilado la esperanza.
Mas siento que estoy vivo,
sin siquiera saber que estoy muriendo.
“SINFONÍA A LA MUERTE”
Que se pudran las carnes,
se descompongan cuerpos,
y ante gritos inciertos
de terror y de miedo.
Se deshagan los sueños
los futuros atroces,
y al volverles el rostro
mires sangre escurriendo.
Fríos cuerpos que ajenos
viste siempre corriendo,
cual buscaban asilo
o escondites buscando.
Penas viles trotando,
muchos mudos hablando,
ciegos viendo a la muerte,
muertos-vivos matando.
Y en décadas obscuras
muchos seres cayendo,
muertes tan ideológicas
fallos tan claustrofóbicos.
Y he de morir un día
cuando fallezca el sueño
mueran todas mis fuerzas
pierda el alma la fe.
Y al suspiro final,
que exhale el cuerpo,
y la tierna melodía
pierda el tiempo.
¡Dejaremos al segundo subsiguiente,
la vida, el sueño y junto a ello el miedo!
Aleqs Garrigóz
nazty_punk@hotmail.com
NECROFILIA Ambulancias, patrullas, mujeres que lloran desconsoladas,un hombre gordo que toma un papel y escribe un dato que permanecerá archivadohasta que una secretaria lo envié a incinerar.Los estudiantes que llegan, observan,y esperan el silbatazo. Una vez en ese cuarto fríoellos abren sus maletines y sus loncheras:en una mano el acero afilado, en la otra mano otras entrañas, no tan frescas.Después, uno de ellos, el que usa lentes,el que habla poco y tartamudea debe permanecerpara cuidar; tal ves alguien, el hombre gordo,venga a la mitad de la noche. Cuando los pasos lejanos se extingueny las puertas han sido debidamente cerradas,él se quita los guantes y se desabrocha el pantalón,sonríe; toca los pies helados, la caray las todas zonas que no fueron cortadas.Sabe que sólo hoy puede hacer esto.Él solo vive el momentoconsigo mismo, sin regresos. Las mujeres que ya han regresado a su casa, destrozadas,Duermen y tienen pesadillas pero aún así, para ellas despertar es tan duro. A MILLARES DE KILOMETROS A millares de kilómetroshuelo tu aliento que ha viajado cuarenta océanostransportado por la magia implícita en si.Raro como cuando lo conocí. Es tu aliento el parámetro perdido del hombre.Dulce aire robado al infierno,el mas nuevo pedazo de cielo,una nube abrazada por fuego. A millares de kilómetrosen la parte más gélida del mundoel hielo arde cuando el viento sopla del norte.Huelo tu nombre, te siento, te vivo otra vez. Y a millares de kilómetros de ti,me embarco en travesía de nueve lunas azulesdispuesto a ser impaciente marinopara que sople el destino a favor conocido:A millares de kilómetros de aquí. NOCTURNO UNO Mundo estéril y de piedra sorda,tan solo materia compacta.Cielo oscuro de polvo donde un hombre suspende un guijarro,que no ilumina ningún espejo opaco,que no circunda la bondad de la nube. Mundo donde un hombre camina en línea rectay sin detener la marcharegresa a su desolado punto de partida.Solo un hombre sentado en un triste islote a mitad del abismo. Nada si no un peñasco antiguoque no viste la esperanza del musgo. Mundo donde un hombre desfallece y caesobre el afilado regazo de la roca indiferente. DEL BRILLO EN NUESTROS OJOS Lo he sentido y ha vivido en mis ojos,brillado como los tersos caballos negrosatraves de su crin azabache.
Ha sido mío y lo reconozcohoy noche también en tus ojospues mora en su fulgor aceitunay luz igual igual no hay otra ninguna. Es brillo como de bóidos fatuosque adornan miradas que lucen distantesde seres cansados y hartos,pero que aun así,están tan cerca de sí,de su propia carne aun latientepues estám necesitando morir;sentir como se esfuma todo en un suave desliz:es el deceso que clama su fin. Lo sé, ha vivido en mis ojos;brillado en medio de la penumbra como los cuervos a los astrosa través de su oscuro y bello plumaje.Es brillo real de flamaque a la afrenta contigo llama. Asi que confía amada, no temas
si te envuelve como a mí a todas horasy te fija a un amor extrañopor el filo en las rasuradoras. EN TU AUSENCIA O CONTIGO Controlabas mis venas. Te fuiste.Hoy miro los libros sin leerlos,abrazo el violín sin tocarlo,la sonrisa del piano me aterray las campanas de las catedralesme suenan en extremo estridentes.Si, me da miedo aceptarlopero mi cabeza desató ya sus riendas y hoy me descubro sosteniendo un vaso roto. Esto es todo cuanto poseo: el café que se enfría en la mesa,una mirada fija al suelo en busca de nada,otro vistazo al espejo intentando encontrarmey un nuevo poema triste sin completar Pero si vuelvesno comerás de mi otra vez,no tragaras de mí como ayer.Ya no sentire esas ganas de pudrirmepara servirte de alimento.Ya no lo intentaremos. Te negare. Lo siento. Te amopero la vida cala igual con tu cuerpo.En mi se posan aquellas navajasy se hunden con saña aun si me abrazas.Me envuelves y tu boca se funde a mípero siento tanto frío.No es mi culpa ser tan joveny tan tristemente vacío. Debi habertelo dicho:
en tu ausencia o contigola vida lastima lo mismo.
Salomón Valderrama Cruz nace en abril de 1979 en Chilia, departamento de La
Libertad (Perú). Realiza estudios en
y Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Aparece su primer libro de poemas
Encrucijada el año 2002 y, en el 2003, Anemómetro. Ha sido publicado en revistas
de Perú, Argentina, Chile, Brasil, Venezuela, Colombia, Estados Unidos, México,
El Salvador, España, Puerto Rico y Alemania.
eljuguetequees@latinmail.com
"LAS FLORES NEGRAS" Rosa de rosa, idéntica y sensible;a tu ejemplo, profano y mudadero,el poeta hace la rosa que es terrible.-Martín Adán La flor amarga que es figura esbeltaEstá pariendo a su hijo el esperpentoAquel que erigirá en el propio llantoLa flor que será la materia muerta En el viaje infinito que es la vidaDe ave negra hacia su agujero blancoQue está suspendido al viajero mancoEl creador de flores y de vida Protector de los valles sideralesEl juez de las estaciones. NacienteInvierno que eres padre de las flores Las muertas en el pecho crepitanteDel juntador de naves y de piedrasAquel que será madre de las hidras "EL JUGUETE QUE ES LA PALABRA" Me miran los ojos el cieloDespertar sin vértebras sin estructuraLa piel está en su eternidadSe suaviza hasta perderse en la memoriaExistía no existía-Emilio Adolfo Westphalen La palabra juega Para sí misma Como juegan En sus juegos Las bestias sin palabras En la ruta del pájaro Que siempre es él Como pájaro ajeno a la palabra Entonces la palabra Se revuelca de memoria Como se revuelcan los que acaban Olvidando las palabras En la copla del viejo cantor El eternamente joven -Que ya parece despistado- En la imprecación Se transforma Un llamado sencillo Que no perdona el olvido Que no ahoga las lágrimas En una despedida sorda y ciegaYa para entonces MudaComo la misma palabraLa que se alejaDe la bestiaDe su juegoDel miedo de ser Olvidada Ella misma se inventa en la guerraElla misma es el invento que juega Tan vieja Como la misma palabra -palabra-Como la misma guerra -guerra-Como el mismo hombre -hombre-Como la misma bestia -bestia- Y los niños también juegan-Los niños juegan a la guerra- Con sus juguetes Petálicos, fálicos...
De hombres Hacen la guerra Donde juegan Con sus juguetes Metálicos, matálicos... Y donde la guerra fue juego Ahora ya es el jugueteDel niño viejoAquel que quiere inventar la última palabraFin.