POESÍAS MUERTAS
UN NECRÓFAGO
Carroña,
alimento puro,
nadir,
quiero recuperarte de ese inútil sueño.
Suculenta sabiduría
de absorber el pasado,
de enloquecer
por las enfermedades,
de recordar,
aspirar,
fusionar
una morada ajena
para aprender de ella.
Mi inteligencia apenas puede
decir estas líneas
trazadas en una rauda,
soy un digno profanador de criptas y tumbas.
He desenterrando muchos cadáveres
absurdos,
aburridos,
porcinos,
muy pocos dignos,
pero todos recién embalsamados
listos a ser degustados
irónicamente
como vino tinto de buena cava.
He utilizado tan sólo
mis colmillos y garras
retraídos durante el sol.
Estoy encorvado,
con la piel inmunda, ennegrecida y sucia,
ojos de bestia
y fruncidos labios.
Cuando el flujo
de la magia agita el mundo dormido
me reúno con el resto
escabulléndonos de nuestras guaridas
para reunirnos en un non sancto festín.
TE QUIERO
De manera egoísta
lo puedo decir:
Te quiero.
Ante esta vasija de oro
otros me entienden,
lo hacen por un hermano,
tu foto no arde…
eres demasiado buena,
algo malo para mí
que lo complicará,
tienes un ángel que te cuida
de no caer en mis dominios.
De manera egoísta
puedo guardar silencio
en mi estomago,
en mi sexo,
en mis pensamientos,
puedo abstenerme de todo
de ser necesario;
privarme
al grado de que lo último que me quede
sea sólo respirar
y esperar un milagro negro que te haga venir a mí.
La clave es la voluntad,
la clave es no temer,
la clave eres tú.
De manera egoísta
te lo digo:
Te quiero.
AMOR VUDÚ
Disfruto las agujas
que deslizas sobre mi icono,
adoro la desesperación que sientes
al verme disfrutar tus pesadillas,
el deseo inhumano
que pareces tanto necesitar ver vertido sobre ti;
te aseguro que no llegará
de mis manos,
de mi boca,
no lo verás.
Disfruto que me bañes
con sangre de gallina negra,
quizá haga más juego que mi camisa,
realmente es como permanecer
en estado de hipnosis,
de catarsis por más horas,
¿acaso no lo sientes?
No me es de alto impacto la comida
aderezada con raíces y tubérculos
hechos polvo sobre mi plato,
puestos discretamente
tratando de que te mire con lujuria.
No te pases la vida imaginándome
o tratándome de cambiar,
no sería yo entonces,
sería otro;
no te arrepientas porque allí inicia el pecado,
mejor pide nuevamente
en los ruegos a tus santos por mí,
sigue bailando hasta que tus pies no aguanten
para tener una excusa razonable
de tomar mis pastillas antes de dormir,
que no seré tuyo al amanecer.
LA VERDAD
Durante mis sueños me despierto aterrorizado
sabiendo que envejezco sin remedio,
que viene sin duda alguna la muerte
cada vez con más fuerza y yo con menos resistencia.
Ella agarra más valor
y yo sólo aire para respirar,
nada la detiene,
me aniquilará sin remedio,
no trae balas de salva,
no ensayará conmigo,
seré un misión cumplida,
y ella estará lista para el que sigue.
Mis largas meditaciones,
el sentimiento de importancia
me sobrecoge,
diablos,
la mañana parece no llegar
para tratar de decir, fue sólo una pesadilla.
CÍRCULO
Seguí con cautela,
el dogma,
el ritual,
el camino dorado;
mi preparación perfecta
de muchos días y sacrificios;
si la pregunta es: ¿Es difícil?
La respuesta es: Sí.
Todo termina precisamente
con algo que no tiene final;
un círculo,
aromas mezclados,
irrazonabilidad y frustración,
el poder es para quien lo busca
y sacrifica lo inimaginable,
así es,
una necesidad con la que se nace.
¡Qué poca cosa son los hombres
cuando los vemos sufriendo
por no aceptar el destino
que ellos mismos han trazado!
Se desangran por obtener
lo que perece, y no se pueden llevar.
Antes de entrar a este círculo
sentí que era como el resto,
pero ya no,
ya conozco la circunferencia perfecta,
el fuego violeta que ha reducido a carbón
mi antiguo molde humano.
EL SACRIFICADO
Los dioses no piden un gato
ni sangre de cordero,
piden algo que razone
aunque sea un perdido
que al mundo estorba,
un limpiaparabrisas
que afea en las calles,
ellos no se quieren,
es sencillo traerlos,
convencerlos de que se tomen una pastilla
olvida penas.
En el delirio te verán aparecer
elegantemente,
con la indumentaria divina,
hablando cosas ininteligibles para ellos,
mientras la luna echa filo
hace llorar una yugular,
y das gracias
por tener un elemento indispensable
para el ritual.
LA VARONA
La Varona se baña entre huesos afilados,
vísceras,
despojos humanos,
come el pan de los vencidos,
con sus heridas avanza,
las muestra indiferente,
cicatrizarán lento,
generando más resentimiento,
marcha sobre mil fetos arrojados,
no queridos,
aborrecidos,
sus preferidos claro,
entona una lúgubre canción,
todo lo convierte en demonios,
aunque La Varona bendice su don.
Sus crías aletean abriendo camino,
reconocen a su reina invertida,
saben que al empezar la noche
ella dará el grito de guerra,
el asalto sobre los soberbios e ignorantes humanos,
para que ella los crucifique y paladee su ser.
TRES SEGUNDOS DESPUÉS
Me doy cuenta de que he sido un idiota
tres segundos después,
siempre es demasiado tarde,
de nada sirvió ser un buen hombre
como me decían,
mi ceguera,
sordera,
la insensibilidad
no es gratificante.
Tres segundos después
me doy cuenta que he sido un idiota,
siempre es demasiado tarde
de nada sirvió ser un buen hombre
como me decían,
mi parálisis,
mi cuenta flaca,
la ignorancia
no es gratificante.
Después de tres segundos
me doy cuenta de que me pasé como un idiota
siempre hasta tarde me quedé
sirvió de nada un buen hombre
como decían,
mis hilos en los dientes,
mi pelo fugado,
casi siempre disimulando,
no fue gratificante.
Tres segundos después
idiota me pienso como una cuenta
flaca,
en mi pelo en retirada,
distraído,
importa nada
nada i m p o r t…
UN DESEO SINCERO
Tengo ganas de levantarte del cuello,
estrellarte contra la pared
y morder tus sensibles brazos
hasta hacerlos sangrar.
Es un deseo sincero,
tenlo por seguro,
quiero ver tu cuerpo
tan hermoso reducido a evidencia,
dado a mis demonios,
tu ropa importada hecha jirones,
llena de agujeros
pesados y pegados a la piel,
tus pechos tan dulces ultrajados,
es mejor ser el último que el primero en el amor;
te quedarás con el miedo a los hombres
en tu siguiente vida,
te quedarás con mi saliva y mi semen
en tu cuerpo como regalo,
será sublime mientras corre música clásica,
la inconclusa de preferencia
o un sábado de luz
con cadencia interminable,
será genial largarme sintiéndome más ligero,
pensando en leer algo complicado;
las mentiras son para conquistar,
la verdad es para declararme simplemente culpable.
CUANDO TE ENCONTRÉ
Únicamente el suelo del bosque
puede contener tu belleza muerta,
violada,
rebajada a carne inmóvil,
y a mal olor.
Cuando te encontré
tuve que hacer algo para no ser el responsable,
obviamente me largué,
no quería soportar las preguntas sin respuesta
que me harían.
Únicamente el suelo del bosque
puede contener tu belleza muerta,
y no sentirse culpable de absorber tu sangre,
dejarte morada
como débil mueca torcida.
RIGOR MORTIS
Ya no dolerá,
será un cese completo y definitivo de la vida,
así de fácil,
no hay fascinación,
el cuerpo se enfría,
no circula nada en las venas,
deshidratación inminente
que se refleja en la dura piel,
en los hundidos ojos
que pierden su brillo,
el sudor empapa el cuerpo
cansado del pasado.
Veinte horas después…
Primero el estómago muestra
su debilidad,
cae por su propia boca.
Cuarenta horas después…
El cerebro se queda idiota.
Cincuenta horas después…
Cae el más duro útero.
Setenta horas después…
Una rigidez en la nuca y mandíbula,
sigue cediendo a la putrefacción,
los fluidos se derraman por sus cavidades creando
bacterias y gases,
hasta que aparecen los gusanos y hacen el resto.
DEJA DE SOÑAR, JUAN
Hay siete montañas humeando
con bestias sentadas en las orillas
que alguna vez fueron profetas,
cada una carga una blasfemia absurda,
una caja de sorpresas rota,
las uñas cristalizadas negras.
El gobierno vendrá de Acuario
será un pez hambriento
que se equivocará y caerá herido gravemente,
sobre sus llagas escurrirá sangre por días
hasta que por fin sea curada,
ya sanada podrá ser adorada con devoción
post moribunda y milagrosa,
no habrá nada más hermoso,
nadie siquiera pensará en desafiarla.
Borrados del libro nuestros nombres,
nos sentaremos libres en la tierra prometida,
tras las barras que hemos pedido,
mirando nuestras manos maceradas,
nuestra frente deforme.
En tal gloria quedaremos,
¡Adoren la eternidad!
¡Adoren lo abstracto!,
Nuestro rey ha sido coronado,
nuestro rey ha sido coronado.
HIMNOS
No va a haber chelos en armonía,
crecientes melodías predecibles,
melancólicos tonos menores,
ni pequeños madrigales sintéticos,
los sonidos irrisorios se los dejamos a los mudos,
en este nuestro báratro privado,
no hay eso,
los coros alados
ponen su fe en los adictos
para los estruendosos ruidos alegóricos.
Puedo probar la sal de mi cuerpo
tras el primer y segundo movimiento
saborearla agradablemente,
llenar la boca de amargura
del ácido que corre por la garganta
con las síncopas;
me he perdido en este post lúdico momento
de una manera orgásmica.
Una mujer colgada
sirve de metrónomo,
que breve es la cuarta dimensión,
el destino se crea en la métrica del tres cuartos,
las pulsaciones recrean un larguetto infinito,
delicados pliegues,
la cadencia inesperada,
el vals de las caderas inverosímiles
es dirigido por un orco erudito.
Me encuentro en el subsuelo
de la partitura,
qué pena,
la locura perniciosa de la música
no deja concentrarme
en volver a sentir en mis viajes
tú entrepierna.
Sudan las velas
haciéndoles eco a los timbales
antropomórficos
que nos anuncian la llegada de la desascensión
de nuestro maestro.
EL CRISTO HERMAFRODITA
En una tumba de vidrio
se desvanece mi cuerpo ennegrecido,
dejé de amar lo rastrero petrificado
para liberarme como un cuervo líquido
con el rocío sobre el vientre,
mi vieja inestabilidad tan vulnerable
se enciende de una manera cruda
convirtiéndome en oro
que ilumina mi sol-luna
hasta hacer lucir mis escamas purificadas
en la voluntad de un tercero,
que no ha nacido,
me disuelvo hasta que mis huesos
se tornen pluridad unificada,
beberé la inmortalidad gasea
que duerme
depositado en el fondo vital del organismo humano,
hasta ser un sol-luna.
TE RECUERDO
Extraño verte vestida de negro,
callada,
divagando en los pasillos,
meditando alguna frase nueva
recién leída de alguno de tus libros satánicos.
Creo que ya te debiste haber teñido
nuevamente el pelo,
tus labios y tus dientes
ya no seguirán abstemios
como los quisiera tener cerca nuevamente.
Recuerdo
tu indumentaria barroca,
el encaje de tu falda,
gargantillas,
cruces en el pecho,
fajos,
guantes,
zapatos,
mi pequeña giganta de medias rayadas,
como anhelo verte acercarte a mí
decidida a acribillarme de una alguna manera brillante,
preguntándome si ya lo hemos hecho así,
los cuentos voyeristas son poco,
me gustaba la elegancia con que envolvías
lo ruin que podías ser conmigo,
en especial cuando me pedías
otro esfuerzo más para complacerte
porque yo te daba poco, decías.
Realmente te extraño.
Quiero hacerte despertar,
aún,
la medicina moderna no sabe nada,
yo lo sé;
ambos lo sabíamos,
mi lealtad sobrepasaría todo.
Quiero darte una nueva exhalación,
aún,
un relámpago del torrente que cae;
quiero ofrecerte una inmolación,
aún,
sea dentro del sopor amargo del sudor
palpitante que tengo en una de mis manos
en este momento esperando para usted.
Y es que recuerdo su imagen,
aún,
sea una abnegación cruel,
aún,
sea un consejo de desavenencia,
estoy cansado de no tenerle
y escucharle gritar a su llegada
pidiendo mi cuello para servirle,
mi mundo no es igual
si en él no está su imagen
galopando sobre las herraduras
del tiempo que solía arrebatar
a los tontos mortales.
Tengo presente la fuerza de sus brazos
llenos de ira,
aún,
aún lo recuerdo tan bien.
Quiero desafiar la métrica del tiempo
echarla para atrás
y para adelante a mi antojo,
Quiero hacerle latir su furia nuevamente
por las venas con un transplante.
Aún,
tengo su otra ropa intacta,
desenraizaré de su pecho
la cólera de un pueblo
que nunca ha entendido,
una comunidad idiota
que afortunadamente no lo cerceno
y me da una oportunidad,
aún,
aún tengo tiempo,
aún, Señor,
Señor, aún hoy es a tiempo.
POESÍA MUERTA
¿Qué seré después de morir?
Lo mismo que era antes de nacer;
un yo solo, sin un conmigo mismo.
MI CREDO
Yo creo que no hay esperanza,
que la raza humana está podrida,
que no hay ninguna persona honesta.
Yo creo que no hay igualdad,
que es mejor quedarse acostado viendo tele;
nada vale la pena más que otra nada.
Yo creo que sólo el miedo nos mueve,
que no existe la verdad,
que la lealtad es digna de los perros.
Yo creo que todo es una obsesión de poder,
una obligación de vivir,
no pensar para ser felices.
Yo creo que es mejor el estado salvaje,
donde los sentidos manden;
Yo creo que debería de existir un lugar mejor;
—Pero no lo hay —.
CENIZAS EN LOS OJOS
Son como tierra mis manos,
negras y finas
al igual que las cenizas de una hoguera,
se han hecho polvo las pasiones
y me rindo de bruces en el hirviente suelo.
El cansancio es hostil a las vísceras,
terminará por deformarme
junto con el resto de los que caminan,
los veo avanzar temblando,
arrastrándose con los ojos entre abiertos
sin ninguna oportunidad.
La laguna de coágulos
se alimenta
de sangre coronaria
que palpita en el ardor rojo
de la isla decapitada
donde habitan los peces
de dientes enfermos de amor.
Mi cabeza apenas se sostiene,
mis sentidos son la arena seca del desierto,
no comprendo cómo permanezco consciente
si al fin de cuentas,
en el pecho ya no late nada.
Siento el rencor en cada poro,
orgasmos de bilis,
de repulsión,
de vómito ácido,
caen por una cascada casi interminable;
hasta que la última luz se apague te recordaré;
así;
grande;
gritando como un blusero a un puente;
El mareo viene nuevamente,
llega junto con más cenizas,
con más polvo para irme y ver.
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Titulo; Poesías Muertas
Editorial; Eugenesis
Lanzamiento; Diciembre 2003
Numero de ISBN; 970-93901-01
Paginas ; 90
En Poesías Muertas podemos constatar, el placer y la angustia de esa oscuridad que presenta la prosa poética Arturo Accio. Inquietante por momentos la lectura. Tintes en imágenes sexuales con la muerte, que se corporiza y es venerada. La voz de personajes extraordinariamente cuestionables como el verdugo, o la aparición de demonios, o alguna ceremonia vudú, son rasgos de una búsqueda diferente y una libertad en el lenguaje que este autor ejerce.
La imaginación del proceso de la muerte es descrito sin vacilación, desnudo de prejuicios, nos lleva a un nihilismo extremo, a un Dios Hermafrodita que pareciera irreverente.
Poesías que equilibran ese arrebato filosóficamente metafísico, son las de temas amorosos.
Escritos poéticos que conllevan ese Sol Oscuro que nítidamente presenta en cada una de las páginas de Poesías Muertas.
Elizabeth Hernández, Master en Literatura